La Bretelle...
Est-il Dieu possible, en pleine mouvance des droits de la femme, que des bougresses se plient encore aux ordres fascisants d’une espèce de Ubu prostatique de la mode, qui au lieu de crever de honte dans son anachronisme, continue de leur imposer le carcan chiffonneux de ses fantasmes étriqués, et cela, jusqu’au fin fond populaire de nos plus mornes Prisunic ? Je t’en prie, ma femme, ma sœur, mon amour, mets ton jean, ou reste nue, mais ne marche pas dans la mode, ça porte malheur..! (Pierre Desproges)
Voilà ce qui me martèle en tête, ces temps-ci, quand je vous croise toutes, clones insipides, avec vos robes campagnardes aux coupes indélicates, aux couleurs criardes et imprimés vulgaires, vos chaussures de torture ou vos maillots faussement provocateurs. Mais surtout, et là on ne peut que s'incliner devant autant d'entêtement au gâchis, l'ultime grossièreté, reine du paradoxe, zénith du fagotage, comble du mauvais goût, cette espèce de robe bustier, ce crève-cœur indélicat, qui, comme un furoncle au milieu d'une jolie figure, transforme la plus délicieuse d'entre vous en vieux sac à viande, dans lequel on n'oserait pas même transporter ses détritus...
Car oui, il faut bien que je vous le dise, quelle que soit votre négation devant l'outrage, la plus fière des poitrines semble s'avachir sous le poids du linge, même avec ces faux soutiens-gorges de mascarade, tant votre cou accapare l'espace, et de plus, afin de ne pas perdre votre accoutrement, vous voilà contraintes à vous saucissonner jusqu'à faire apparaitre sous vos bras condamnés à tirer sur l'appareil chaque minute un de ces bourrelets surnaturels et hautement disgracieux qui, s'il n'était provoqué par la mode, empourprerait votre visage jusque dans vos appartements.
Mais surtout, offense suprême, insulte à tant de decennies de sensualité, il y a quelque chose que je ne vous pardonnerai jamais : quid de la fine bretelle qui glisse, pour laquelle on renierait sa race, on envahirait l'Autriche-Hongrie, on arrêterait le cours du temps et inverserait la courbe des planètes..?
Voilà ce qui me martèle en tête, ces temps-ci, quand je vous croise toutes, clones insipides, avec vos robes campagnardes aux coupes indélicates, aux couleurs criardes et imprimés vulgaires, vos chaussures de torture ou vos maillots faussement provocateurs. Mais surtout, et là on ne peut que s'incliner devant autant d'entêtement au gâchis, l'ultime grossièreté, reine du paradoxe, zénith du fagotage, comble du mauvais goût, cette espèce de robe bustier, ce crève-cœur indélicat, qui, comme un furoncle au milieu d'une jolie figure, transforme la plus délicieuse d'entre vous en vieux sac à viande, dans lequel on n'oserait pas même transporter ses détritus...
Car oui, il faut bien que je vous le dise, quelle que soit votre négation devant l'outrage, la plus fière des poitrines semble s'avachir sous le poids du linge, même avec ces faux soutiens-gorges de mascarade, tant votre cou accapare l'espace, et de plus, afin de ne pas perdre votre accoutrement, vous voilà contraintes à vous saucissonner jusqu'à faire apparaitre sous vos bras condamnés à tirer sur l'appareil chaque minute un de ces bourrelets surnaturels et hautement disgracieux qui, s'il n'était provoqué par la mode, empourprerait votre visage jusque dans vos appartements.
Mais surtout, offense suprême, insulte à tant de decennies de sensualité, il y a quelque chose que je ne vous pardonnerai jamais : quid de la fine bretelle qui glisse, pour laquelle on renierait sa race, on envahirait l'Autriche-Hongrie, on arrêterait le cours du temps et inverserait la courbe des planètes..?
1 commentaire:
bravo ! et bien dit !
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